Consuelo

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Michael Jardeen

Anzuelito sin consuelo, que hacha el texto, tala el árbol, cava la fosa, la fosa nasal. La aspiración, inhalación profunda del mundo, infla el pecho pero no dura. Todo alto tiene un alto, y de ahí el salto hacia el vacío, el sobresalto ante el tropiezo, y en la ausencia la verdad. Ser ese pez que goloso busca el sabor de la tierra en la lombriz y que encuentra que la tierra sabe a su propia sangre. Ser ese ser que se siente vivo por engañar al pez y comérselo pescado hasta tener que volver a salir a pescar. En alta mar, las olas no son de nadie, van y vienen, arrastrando sedimentos de las lombrices que comen hombres que comen pescados que fueron peces tentados por lombrices que en anzuelos se columpian.

Pero en el fondo, con suelo, que siembra el texto y planta semilla, de la base a la punta se da el punta pie. La caída, exhalación de la ola en la orilla, es fin pero punto de partida. Todo alto tiene un alto, el sobresalto ante el tropiezo, en el suelo ver el cielo, y de ahí pegar el salto. Ser esa espuma que rendida se entrega a la arena y encuentra que la marea no la deja partir. Ser ese ser que duda de estar a la altura por tener los pies hundidos hasta ver que los mira desde arriba. En alta mar, las olas son de todos, vienen y van, borrando las huellas del margen donde se juntan los fósiles de los erizos que bajo sus pinches son estrellas.

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